не мои стихи

Баллада о стланике

Все растения Севера можно пересадить, и только неприхотливый стланик погибает, будучи перенесенным на другую почву.

Заметки агронома

Писать веселых виршей не могу:

Передо мной все бьется ржавый стланик,

Он, из тайги перенесенный странник,

Опять душой зовет меня в тайгу,

Где рос он, жесткий, крепкий и колючий,

На голых скалах, задевая тучи,

Над грозной и грохочущей рекой.

Он пил снега, собой их растопляя,

Он жил, корнями камни оплетая,

И не искал себе земли другой.

Когда ж смолкал реки осенний рокот,

Он под ветрами, шедшими с востока,

Ложился в камни, о снегах моля.

Но вдруг кирка... и раны... и удары...

И вместо сопок — черные бульвары,

А там асфальт. Там даже не земля.

Там даже звезды светят еле-еле.

И встала неподатливая зелень

Враждебной жизни охранять уют.

И запах смол, таинственный и пряный,

Угас в дымах лиловых и туманных.

И нет цветов. И птицы не поют.

Но снег зимой — упрямее, чем птицы.

И все равно ему, куда ложиться,

Его несет, его кружит метель.

Так грудь — под ветер и стволы —

под тяжесть!

Погибнет стланик, все равно не ляжет

В чужую белоснежную постель.



Едва звенят промерзшие иголки.

По городу лукавой богомолкой

Идет зима в обманной тишине.

И только стланик бешено зеленый

Над снегом разметал свои знамена,

Как будто крылья поднял встречь весне.

На праздник жизни яркой и веселой

Он, в рыжих клочьях, скрюченный и голый,

Придет и скажет, яростно грозя:

— Вот я принес свои сухие сучья.

Зачем их жег мороз и ветер мучал?

Сломить их можно.

Наклонить — нельзя.

Портрет мужчины
(Картина в Лувре работы неизвестного)

Его глаза - подземные озера,
Покинутые царские чертоги,
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о боге.

Его уста - пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом,
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.

И руки, бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.

Ему в веках достался странный жребий
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он, на небе
Кровавая растаяла комета.

В его душе столетия обиды,
В его душе печали без названья,
За все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.

Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи,
Он может улыбаться и смяться,
Но плакать... плакать больше он не может.

1910 Николай Гумилев

Здорово! (Про стланик)

Поэзия:

Кто ты, Человек?

Как долго жить нам, управляемым моралью,
Навязанной тяжелым гнетом вех?
Любите всех! Себя любите сами!
Тогда не будет страшен ни один вам грех!


Тогда не будете искать себе страдания,
Винить себя за неоправданность надежд,
И перестанете скрывать свои желания
Под целым грузом маскировочных одежд!

Система говорит: Ты слаб, глотай таблетки!
Мне бы на них нажиться поскорей.
В моих руках ты стань марионеткой,
И будешь петь, как в клетке соловей!

Держись подальше от воды холодной,
С Природой вредной перестань дружить.
Я приведу тебя к тусовке супермодной,
Ты будешь в ней так беззаботно жить!

Забудь о том, что ты Душа и Дух, ты - Тело!
Тебе так мало остается быть!
Трави себя куреньем сладким смело,
Старайся алкоголя больше пить!

Не верь, что убивая братьев меньших,
Ты видишь ужас в их доверчивых глазах,
И в каждой клеточке тобою убиенных
На веки вечные там оседает страх.

Когда в стекло своей газующей машины
Ты видишь труб вокруг дымящих серый смрад,
Ты принимай все это просто как картину,
И равнодушно опускай свой взгляд.

На это твоему больному телу
Должно быть, по большому счету, наплевать.
На твой век хватит! И какое дело,
Чем будут дети твои в будущем дышать?

Все это сущий вздор! Все проходяще!
Ты глянь вокруг, ведь все же так живут!
И направляя вверх свой взор молящий,
Небесной манны терпеливо ждут.

Будь винтиком в моей большой машине,
Я буду тебе ценности давать,
О том, кого судить, кого «мочить в сортире»,
Пред кем склониться, а кого и презирать!

Не вспоминай о том, что жил когда-то вечно,
Что мог, как Бог, Галактики творить.
Мечты прекрасные свои оставь беспечно,
Позволь твое Сознанье усмирить!

Не верь ты никому, что мысль творяща!
Все это сон Крылатого Гонца.
Мне так невыгодно, чтоб стал Ты Настоящим,
И дал себе предназначение ТВОРЦА!

16.12.2004г.

Алексеева Светлана.

Стихотворение про стланник действительно замечательное. Спасибо!